Про березу. Я с ней второй день. Вчера был сок, сбор почек. Сегодня дома добирала почки с веточек. Ставила гидролат, поставила мацерат на мазь. Работа кропотливая, долгая, нужна собранность. Из остаточков веток (а я срезала ветки, что бы потом с них собрать почки) сплела каркас венка, что бы потом его заполнить сухоцветами. Полный цикл одним словом. Навязчивой мыслью была - послушать Шостаковича симфония 7, та что была записана в блокадном Ленинграде. Включила. Всегда слушаю внутренний голос. Работаю с березой и чувствую боль. Женскую/материнскую/ вселенскую. Хочется плакать и отдавать еще больше. Что-то, что сквозь века идет. Будто поднимает в каждом свою боль. Забытаю, спрятанную. Поднимает, что бы вылечить, убрать совсем. Фильтровать и дать крылья. Распутать ниточки от мамы к ребёнку, от земли к женщине. Бескорыстная, отдающая. Не обещающая легкой доли, но разворачивает лицом к себе. Честный взгляд. Местами поднимает ярость, тут самое главное не перепутать с агрессией. Очищает. Боль уходит, но не без проявления. Величие в смирение - вот ее предназначение.