Не получается сохранить нас никак иначе, Кроме фантомной коммуны внутри меня, Где бесконечные лето, слова, сигареты, собаки. Где что-то о том, как нужно вырасти и увидеть горы. О том, как любишь кого-то сильно, а он становится отвратителен. Нежность внутри меня неподатлива для реальности. Она бесполезна, как жизнь в Москве, Когда никуда не ходишь, Но чувствуешь, что всё происходит. Она воскрешаема, как весеннее поле. Может быть, У них нет твоей копии-призрака, оживающей выдохом Как-то случайно, при взгляде на знакомые стены — вот, был такой. Интересно, как он? Иногда его не хватает.