Моя болит пустая голова Я прочитал все книги и не в теме Как будто сутки отъебашил в смене, На всех заводах, где ебашила страна. Как будто осень, дана на передержку, И все слова - пусты и невратичны, И остаются мёртвыми дрова Пока над ними не зардеет спичка. И всë терпелось, пыжилось, росло И согревало шерстью нибелунга. И крышу слов последнее снесло Мы люди, если мы не любим.