​​Своей желчью писала романы, Посвещала ей рифмы и песенки. На обломках иссохнувшей драмы Мой ребёнок лежит. Бестелесненький Он скулит, как собака, он воет совой, Ненавидит весь мир и огонь над главой, Если свет, значит гарь. Значит дым, значит марь, Значит снова пожар, значит снова бежать Снова выть, снова звать. Снова хныкать, сопеть Снова слезы. И плеть Занесенная. ... Бабочки первый взмах. Он смотрел на неё, словно на божество. Он не верил глазам. Может, все это сон? Нет, она прямо здесь. Прямо тут, перед ним. Неуклюже летает, крохотный херувим. Приземляется в волосы, снова идёт в полет. Плечи, руки, лицо. Где же выискать сладкий мед? Он подносит цветок, это – дар новому божеству. Подлетает. Садится. Вкушает. Падает. Точно все наяву? ... Взмах. Иссечения звук мне под кожу совсем залез Удар. Тело больше не плакало. Маленький Ахиллес Взмах. Отвернуться стараюсь. Кровь всё стекает к ногам Удар. Нелегко не смотреть, когда тень твоя держит ту плеть, бьёт ею по рукам ... Своей желчью писала романы, Перо в кровь – новый стих. Без изъяна. Если слёзы текут – не грусти, не спеши. Бери плеть, бери прут. И вперёд, меньше лжи. Мы ведь все понимаем как сложно порой бывает Брать и настраивать струны своей души. / Не выдерживаю насилия. Я бегу, я толкаю, я спихиваю Тень не борется, сразу же падает. Испаряется, это не радует Он зашуган, избит и унижен. Он раздавлен и сломлен. Бездвижен Глажу по голове, что-то быстро шепчу, он дрожжит, но меня не толкает – боится Аккуратно беру, прижимаю к себе. Лишь бы сердце продолжило биться #BPeachy