#другойнетиндер Я сегодня не про любовь... Садитесь, налейте себе чего-нибудь согревающего. Тут один очень опытный психолог, тонкая натура, знаешь, такие... чувствительные локаторы вселенской боли... камертоны душевные... ну, в общем, она навеяла тему. И я её мысль, быть может неправильно,но... да простит меня, не согласовывал – переварю на свой лад, осмелюсь. Со всеми потрохами и нервными окончаниями наружу... Вот, понимаешь, жить – оно как по минному полю гулять. И главная хрень – не сами мины, а эти... режиссеры-любители. Те, что подбегают с горящими глазами: "Ой, смотри, у тебя тут роль классная в моем спектакле! Ты – Преданный Пёс! Ты – Вечно Виноватый! Ты – Источник Моей Несчастной Любви!" И ты, такой дурак, смотришь в их сценарий – а там тебя, как картонную декорацию, используют. Подрисовывают рожки, хвостик, чувства, которых у тебя отродясь не было. И тащат играть в их грязный театр, где сцена – это твое личное болото. Желаю вам всем, чтобы таких режиссеров – как собак нерезаных. А лучше – чтоб вовсе не цепляли. Но вот тут-то и засада, а? Потому что не цепляют – только тех, у кого крючков нет. А крючки-то у нас, у тонкошкурых... ой, мама не горюй. Висят, поблескивают, как новогодние игрушки на помойке после новогодних уже. Стыд – крюк позолоченный. За него – раз! – и подвесили: "Ты же должен стыдиться!" Страхи – крюки ржавые, но крепкие. За них цепляются и тянут вниз, в подвал. "Хорошесть" (хуёшесть) - этот вечный синдром отличника по жизни – он же крючок-невидимка. Самый коварный! На него ловят чаще всего: "Ты же хороший? Вот и сделай, как мне надо!" Обиды – крюки якорные. За них держишься, как утопающий, а они тебя ко дну и тащат. Вина – универсальный крюк-удочка. Забросили – и таскают тебя, как рыбу на кукане, по их мутным водам. И пока эти крюки торчат из твоей души, как гвозди из старого забора – найдется умелец, который за них зацепится. Причем так ловко, что ты и не заметишь, как уже плывешь по его течению, как дохлая медуза. И играешь не свою роль. И чувствуешь не свои чувства. И платишь за билет в этот адский театр – собой, бл*. Так что же делать-то, спросишь? А пахать, друг. Пахать над этой своей душевной кузницей. Кузницей, где ты – и молот, и наковальня, и кузнец в одном лице. Крюки – спиливать. Каждый. Осознанно. Со скрежетом и матом. Стыд? А нахер он мне сдался, если я не виноват? Страхи? А пусть боятся те, кто их создал, не я. "Хорошесть"? Да пошел он в жопу, этот вечный долг перед всеми, кроме себя. Обиды? Отпускать, как старые, ненужные тряпки. Вину? Только там, где она реально моя, а не навязанная. Мышление – перетряхивать. Как старый диван. Выбивать пыльные подушки чужих установок, выметать паутину навязанных сценариев. Смотреть на мир своими глазами, а не через кривое зеркало чьих-то ожиданий или манипуляций. Границы – ковать. Твердые. Четкие. С табличкой "Посторонним В." и "Свои чувства – оставлять при себе". И учиться говорить "Нет". Не оправдываясь. Просто "Нет". Это святое слово. Это и есть свобода, друзья. Не та, что с ветром в гриве, а та, что внутри. Трезвость души. Когда тебя не колбасит по волнам чужих драм, когда тебя не используют как эмоциональную тряпку или громоотвод. Когда ты видишь этих "режиссеров" за версту, с их кривыми сценариями, и просто... проходишь мимо. Помахав ручкой. Или показав другую часть анатомии – по обстоятельствам. Это не рай, нет. Это тяжелая, ежедневная работа кузнеца над своей броней и своим внутренним стержнем. Но это работа, после которой ты перестаешь быть марионеткой с кучей крючков для подвешивания. Ты становишься... ну, собой. Со всеми своими тонкостями, трещинками и правом чувствовать то, что ты чувствуешь. А не то, что кто-то пытается тебе впарить. Так что – за работу. И да пребудет с вами сила... и хорошая кувалда для этих душевных крюков. Без этого – никак. p.s. @iren_irenmur, моё почтение.