Был такой писатель — Реймонд Карвер. Он писал короткие рассказы, которые заканчивались ничем. Буквально. Читаешь рассказ, переворачиваешь страницу, чтобы узнать — что же там дальше. А там начинается следующий рассказ. Есть у меня такой приятель — Виталик. Он, видимо, реинкарнация Реймонда Карвера, только упрощённая — потому что из Щербинки. Но одновременно и улучшенная, потому что живой, а значит Виталику, в отличие от Реймонда, можно задать вопрос: — И что, блядь, дальше? Вот как это обычно происходит (тут ещё надо представить, что Виталик все рассказывает с максимальной экспрессией, как будто сейчас будет РАЗВЯЗКА): — А вот сейчас я тебе такую историю расскажу. Был, значит, в клубе. Выпил немного, пошёл на танцпол и вижу — девчонка симпатичная улыбается. Я, значит, рядом пристроился. Потанцевали. Разговорились. Дала она мне свой номер. И оказалось, знаешь что? Что она тоже из Щербинки. Ну — думаю — это точно судьба. Решил дождаться её после клуба, чтобы вместе домой поехать. — И что? — Да не дождался чего-то. Поехал один — А потом что? — Да я так и не собрался ей позвонить Виталик мог бы стать отличным стэндапером. Разве что никто бы не смеялся. Он бы рассказывал историю и замолкал. Спустя минуту тишины из зала бы раздавался крик: «И что, блядь, дальше?». Виталик бы улыбался в ответ и уходил со сцены пешком в сторону Щербинки. А ещё, если верить теории струн, то среди бесконечного множества вселенных существует та, в которой Виталик пишет сценарии для фильмов Шьямалана. И знете кем в ней оказывается Брюс Уиллис в конце «Шестого чувства»? Да ни кем, в общем-то, не оказывается. И вот ещё что