Тесто От недостатка, не от избытка. Избито? Ну, доставайте копья: статистическая погрешность, пережившая мрачное детство попытка, воздушный шарик, который, заденешь, лопнет — моя история, моя оборона, мeine Liebe, что кончаются триедино в той же грязи, где начиналась жизнь. Во чреве огромной рыбы, в семечке дерева Иггдрасиль, в божественной искре чьей-то зудящей боли: начало с концом не сходятся в том, что второй иногда доброволен. Ты мне Кириллова не лепи: гляньте, нашёлся князь! Сверхчеловеком себя возомнил, над словом почувствовал власть? Писать в 21 веке — это прийти на пир, где жирной собаке надцатый объедок не помещается в пасть. Уселся на шею постмодернизма? Слазь! Измором возьми крепость мою, жизнь, жестяная банка. Пока я волок на гору муку, бог раздавал баранки. И чтобы увидеть в них сдобный хлеб, а не пустое место. Мне нужно прожить было 30 лет, питаясь подовым тестом. 7 октября 2025, Москва #стихи