Два года назад я ехала в маршрутке, проведя поэтический мастер-класс в Калининграде. Ехала в прекрасном настроении. Пока не открыла телегу и не почитала новости... Чтобы такое не повторялось, нельзя забывать. *** Они говорят: напиши, напиши об этом. Ведь ты же поэт! Ты молчать не имеешь права! И больше не хочется быть ни за что поэтом. Тем более в мире, который давно отравлен. Отравлен тем дымом, летящим над Крокус-Холлом. Тем дымом, который тянулся и над Норд-Остом. Тем дымом, который заполнил в Беслане школу. Пиши, ты поэт, ведь тебе это очень просто. Мне трудно дышать, говорить невозможно вовсе. Звоню всем друзьям, умоляя: возьмите трубку. Они говорят: напиши, ну тебя же просят. А ручка не пишет, как сильно трясутся руки. Я всё представляю: такой долгожданный вечер. Любимая группа с оркестром, места в партере. Но вместо экстаза тебя накрывает вечность. Я всё представляю. Мой голос сейчас потерян. И свечи горят. И московское небо плачет. И мокнут игрушки в которые не сыграют. На траурных фото: мужчина, супруги, мальчик. И траурным фото не видно конца и края. Я тихо молюсь, хоть молитв никаких не знаю. Я молча курю, представляя, что это ладан. Судьба у России - чтоб стала сильнее - злая. Прошу, обнимите всех близких. И будьте рядом. #мальвинаматрасова