С букетом красных роз иду на встречу со своей бабулей. Свежий снег хрустит под замёрзшими ногами, и я знаю, что она снова будет ругать меня за то, что не надела теплые носки. Я медленно иду вдоль металлических ограждений, пока наконец не дохожу до нужного места. Делюсь с ней тем, что мне больно и тоскливо. Что мир несправедлив, и от этого опускаются руки. Бабушка улыбается, глядя на меня. Со стороны наш разговор выглядит так, будто я просто смотрю на её фотографию на холодном камне. Но я знаю, она всё слышит. Под Бабушкиным фото выбиты даты: 17.07.1949 — 07.12.2025. Две недели, ба. Две недели, как я не могу к тебе приехать, обнять, подержать за руку. Бабуль, ты была такой молодой, красивой, любила наряжаться и любила жить. Ты всегда знала, как поступить и что делать. А сейчас тебя нет, и мы не понимаем, как быть дальше. По вечерам я пересматриваю наши фотографии. Вот мне 2 года. Первая поездка на море с тобой и дедом. У меня смешной комбинезон с заячьими ушами. А здесь мне 5 и ты впервые привела меня на каток. Я тогда больно упала, но не плакала, чтобы тебя не расстраивать. А помнишь, как два года назад мы летали в Питер? Гуляли по Кронштадту и солнце целовало наши носы. Мы были так счастливы и даже не знали об этом. И, конечно же, я хорошо помню, как за тройку по физике ты всё лето заставляла меня ходить к репетитору, пока мои сверстники веселились на речке. Ну разве такое забудешь?) Кстати, имей в виду: в следующей жизни мне снова придётся стать твоей внучкой. Потому что в этой мы слишком многое не успели: так и не сфотографировались с Пизанской башней в Италии, не погуляли по узким японским улочкам и не увидели тот водопад, который ты так хотела посмотреть. Как он там назывался? Ну вот, опять реву. А ведь так хотела рассказать тебе, что набралась сил и уже целые сутки не плакала. Ладно, говорят, это полезно. Прошу знак, что ты добралась и у тебя там всё хорошо. И вдруг вижу сердечко на твоём снежном покрывале. Бабуль, я тебя тоже ❤️ Скучаю. Впрочем, ты и так всё знаешь.