Операция «8 марта» Мне 4 года было, когда я понял, что женщин не понять. Нет, подождите. Это не мне было 4 года. Это моему сыну. Но я стоял рядом и тоже не понял. Всё началось с того, что я решил: в этом году я возьму Николаса с собой на цветочный рынок, порадуем девочек. Два рыцаря. Полная уверенность в успехе. Николас с самого начала не был так же позитивно настроен. — Пап, а давай внизу в магазине купим? — Николас. Это не те цветы. — А какие те? Я сделал паузу. Потому что этот вопрос один из тех, на которые у мужчин никогда нет ответа. — Особенные, сказал я. Когда даришь особенные цветы они радуются. Когда они радуются радуемся мы. Николас обдумал логику. — А если купить внизу они не обрадуются? — Обрадуются. Но не так. — А как не так? Я посмотрел на сына. Он смотрел на меня. Мои аргументы закончились. — Одевайся, сказал я. Если вы никогда не были на цветочном рынке 7 марта, сходите. Просто как аттракцион. Тысячи мужчин. Огромные очереди. Все бегают, хватают, выбирают. Лица серьёзные. Сосредоточенные. Как будто пришли не за цветами, а продлевать лицензию на звание лучшего мужчины. Мы встали в очередь. Огромную. Я привёл Николаса передать ритуал. Из рук в руки. Он увидел цветы и ритуал его захватил. Полностью. — Пап, вот эти. Нет, вот эти. А вот фиолетовые с бахромой. А оранжевые видишь? Теперь я хотел уйти, а он стоял и изучал каждый тюльпан. Я узнал себя. Именно так я выбираю всё. Очередь двигалась. Николас не двигался. Ни разу не спросил: долго ещё? Просто выбирал. Серьёзно. Сосредоточенно. Как настоящий мужчина на цветочном рынке. Я тогда ещё не знал, что самое интересное будет не на рынке. Вышли с огромными букетами. Николас нёс свой двумя руками как знамя. Осталось только вручить. Утром 8 марта мы с Николасом стояли перед дверью Вари. Два рыцаря. Два букета. Я постучал. — Варечка! Открывай! Мы пришли тебя поздравить! Тишина. Потом характерный звук. Тот, который бывает, когда дверь изнутри закрывают ещё плотнее. Николас посмотрел на меня. Я посмотрел на дверь. — Варя, сказал я мягко. Это мы. Мы с Николасом. Хотим поздравить тебя с праздником. — Нет, донеслось из-за двери. Николас посмотрел на меня с немым вопросом: что делать? Мы с трудом открыли дверь. Варя стояла спиной к нам. Руки скрещены. Позиция «я вас не вижу, вас не существует». — Варечка! С 8 марта! Мы принесли тебе цветы! — Нет. — Ездили на рынок, сказал Николас. С такой интонацией, как будто это должно было решить всё. — Нет. Мы стояли. Двое мужчин с букетами. В комнате девочки, которая нас не видит. Я переглянулся с Николасом. Николас пожал плечами. Ты папа. Ты придумал. Ты и разбирайся. И тут я применил единственное оружие, которое у меня оставалось. — Ну и ладно, сказал я. Тогда мы эти цветы отнесём кому-нибудь другому. Пауза. Две секунды. Варя развернулась. — Нет. Не «подождите». Не «ой, давайте». Просто нет. Твёрдо. Как человек, который только что понял, что переговоры заходят не туда. Цветы остались. Миссия выполнена. Николас на обратном пути сказал: — Пап. Ты говорил, что когда они обрадуются мы обрадуемся. — Да. — А она не обрадовалась. — Обрадовалась. — Она же сказала «нет». Я подумал. — Николас. Когда женщина говорит «нет» и при этом цветы остаются у неё… Он смотрел на меня. — …это и есть «да». Николас помолчал. Обдумал. Кивнул. Некоторые вещи лучше понять в 4 года. Потом будет поздно. С праздником, девочки. Мы старались.​​​​​​​​​​​​​​​​