22. "Еще один год в Провансе", Питер Мейл. Многое произошло со мной, мой дорогой друг. Я начинала эту книгу «до», а потом вернулась к ней после моего личного «после». В итоге получилось нечто разорванное на клочки. Как будто карту Франции с нарисованными на ней сырами, оливками и вином, кто-то содрал со стены и кинул на пол. Я взяла сначала один обрывок и попробовала почитать. Потом другой. Я не понимала, о чем я читаю и, главное, ЗАЧЕМ? Дело было не в книге, дело было во мне. Я дочитала ее за каким-то обедом. Обнаружила себя снова в своем «до». Когда каждый прием пищи на бегу и с книгой, потому что все надо успеть. Вздохнула и попыталась прислушаться к этому. Но не вышло: мысли, чувства снова толпились, сбивали друг друга, наползали и требовали внимания. Примерно так, друзья. А о книге, о книге я не знаю, что сказать.