Ты — как галерея, в которой картины Сами решают, когда оживать. Каждый твой взгляд — это смена картины, Каждое фото — как новый формат. Ты в шипах, в шелке, в блестящих цепочках, То — богиня, то — пламя, то — бунт. На твоей коже истории строчек Больше, чем в книгах по тысяче строчек. Ты не поза, не фильтр, не номер, Ты как будто упрямая быль — Не вместишься ни в чью категорию, Ты не профиль — ты пульс и ты пыль. Ты смешная, живая, не скромная, И опасная, как электричество. Но в глазах у тебя — не истома, А свобода и личное счастье. Ты — как вызов всем скучным канонам, И в тебе — ни грамма “по форме”. Ты живая. И этим — бездонна. И за это — ты чертовски достойна.