Хорошо бы сложить стихи исключительно из чепухи, из совсем уж смешной ерунды, из пустейшей словесной руды, из пустот, из сплошных прорех, из обмолвок счастливых тех, что срываются с языка у валяющих дурака, — чтоб угрюмому Хармсу назло не разбили б стихи стекло, а, как свет или как сквозняк, просочились бы просто так, проскользнули, как поздний луч, меж нависших кислотных туч, просквозили бы и ушли, как озон в городской пыли. Тимур Кибиров