Исповедь Не могу сделать вдох, Нехватка воздуха критична. Что же это - стихи, что прозаичны? Мысли, что сбежали в окна по нравственным причинам, Слова, разбитые под ними, в пух и прах и раскол настал В нашем привычном слове. Нету слога, нету рифмы, нету Ритма. Нету смысла. А я напишу эти мысли лесенкой, Не в столбик, не крестиком, а лесенкой. Ты по ступеням взбираться привык, Только я с небес научился спускаться. И пусть промежуточный этот рассказ, Ты его даже не вспомнишь. Но ты посмотри на мир внутри, Он разбит иль расколот, Он не находит счастье, И привычное слово "быт" Для него же скорее проклятье. На перепутье этих строк, Ты не забудешь обещанье, Данное себе - быть счастливым, Пойдёшь ты дальше, взирая в синеву, Ты помни, что звезды, мириады, светят для тебя. Однако так же не забудь, как не забудешь обещанье, В далёкий путь иди не сам, и помни как не хватало тебя Другим. Помни. Как мне тебя не хватало. 03.03.26 #стихи