Старик закурил вторую сигарету. Гидравлический пресс был неумолим. «Сегодня шестнадцать тысяч сто тридцатый день, как он ушел. Опять давление подскочило. Вызвала скорую. Надеюсь, выпишут до двадцатого. А то самолет ждать не будет. Наконец-то море увижу!» Телефонный звонок заставил вздрогнуть. Старик глотнул еще кофе. Тот был холодный и не принес того, ради чего его пьют. Он поднес телефон к уху. - Да. - Привет, это Симакова, узнал? - Да, привет. - Ну как же так, Дим? - Похороны послезавтра. Скажи всем… ну, тому, кто есть. Я напишу во сколько. – Старик положил трубку. Он закрыл толстую тетрадь, поднял глаза и отчаянно посмотрел на заходящее багровое солнце, которое медленно и навсегда уносило за горизонт все то, что можно было еще исправить. #проза #старик