Ещё зима по наши крыши, уже и куча не мала. Ещё назначенная свыше всё та же главная метла (в отдельных случаях — лопата) идёт вприглядку и в разнос. Живи в моменте снегопада, не уповая на прогноз. Растут сугробы. Между делом, растёт и очередь в цари. Так отдыхай душой и телом и чушь прекрасную пори. Ещё не спеты наши песни, уже словцо не воробей, но нет в периметре (хоть тресни), в округе тоже (хоть убей) хвостов каких-нибудь русальих, драконов где-то на балах. Себя встречаем в зазеркальях, не узнавая в зеркалах. Откуда здесь благие вести, к чему крылатые полки. Зато фонарщики на месте, зато не гаснут маяки. Рыбачит старче с парапета. Смеётся барышня, стройна. Наверняка начнётся лето. Возможно, кончится война. Ещё надежда мнится раем с его заоблачным крыльцом. И свет уже незабираем неустановленным лицом. Резная Свирель