​​Срезай литые грозди по одной. А тёмный сок стекает по запястьям, едва сожмёшь ладонь. Лови спиной тепло - тебя коснувшееся счастье. Янтарны дни, и в сизой темноте ночами ковш стоит горизонтально, но влага - мимо, влага на листе высоких тополей пирамидальных. Назавтра выгнать сок. И бутыли, уже алкая, выстроились рядом - хлебать широким горлом кровь земли. Сейчас, пока созревшим виноградом усыпан стол, я руку протяну, возьму не глядя, черный или белый. И комната, готовая ко сну, пропахла сладким духом изабеллы. О. Данилова, 2019 @domkultur