Я снова пил портвейн дешевый и что попало говорил, кто рукавицею ежовой мне губы вытер – я забыл. Я предавал себя злословью, бежать хотел – скажи куда, и плакал над своей любовью, которая не навсегда. Я презирал себя за слабость, что не добился ни черта, и только музыка осталась, а музыка есть пустота. Лишь только музыка внутри, а в окнах – солнце в снежной мути и снегири, и снегири непостижимые, как люди. 18 марта 2021 года