*** Всё чаще мысль, почти что неживая, Приходит в череде безликих дней: Что не живу я — просто доживаю... Да, да, не ножевая — неживая Приходит мысль... И что мне делать с ней? Что делать мне, когда она нисколько Не трогает — ну буду есть да пить. Ни с трезвого, ни с пьяного наскока Не победить её, не истребить. Сживаюсь, как со скушною женою, Которая смиреньем хороша. Но полнится тоскливою виною, Мешая пить и есть, скулит душа. Она восторг и свежесть потеряла, Хоть не черна еще, но не светла, И в ней неясный проблеск идеала Саднит осколком острого стекла. Борис Сиротин