Сегодня мама открыла для меня Владимира Полетаева. Считаю своим долгом показать вам отрывки, обрывки и куски его творчества, чудо как хороши! Оно написано лиловым, оно ещё не стало словом, случайный выдох или вдох, прозреньем поднятый врасплох. Оно возникло как разгадка того, о чём давным-давно шептала детская кроватка и лампы жёлтое пятно. А как потом бывает сладко, когда лукавая тетрадка смежит лукавые глаза, когда погаснут голоса божественного беспорядка… И не разгадана загадка… Моя свобода — бегать под капелью, а там, исписанные от руки, на подоконнике черновики навалены всклокоченной постелью. А ночь раскачивает огоньки и улицу (подобно колыбели). Усни, усни… И стёкла запотели, и где-то заблудились каблуки. Небо начинается с земли, с лепета последнего былинок, с огонька случайного вдали, с жёлтых Якиманок и Ордынок. Как страницы, листья шелестят. Где-то рядом, где-то очень рядом, слышишь, подступает листопад, мы с тобой стоим под листопадом. Задыхающаяся жара торопливо обжигает щёки, дождь зарядит с самого утра, глухо забормочут водостоки. Дождь зарядит с самого утра. Эта осень на дожди щедра. Капли расплывутся на стекле – небо возвращается к земле. …но вы забыли, что в итоге стихи становятся травой, обочинами вдоль дороги да облаком над головой. И мы уходим без оглядки в неведенье и простоту затем, что давние загадки разглядывать невмоготу. А ветер длинными руками раскачивает дерева, и листья кружатся над нами, и превращаются в слова. * Мои слова не станут небом, Не омрачающим чела, А будут только чёрным хлебом Да красной глиной гончара. Та глина пахнет родниками, Идущими издалека, И светлый камень, белый камень Лежит в истоке родника. 📎А вот ссылка на сборник стихотворений, переводов, писем и заметок: https://gostinaya.net/media/books/Владимир%20Полетаев.%20Прозрачный%20циферблат.pdf