Слабеет  снег,  томится лед, и ты слабеешь и томишься, как будто это тебе сейчас  умирать – не зиме. Как будто тебе, как Снегурочке, таять в весеннем костре. Такие глупости приходят в голову, когда сидишь в комнате, полной золотого света. Беспощадного, на самом деле. Вдруг видишь, что тебе не семнадцать. Вспоминаешь другие преддверия вёсен, усмехаешься – вот и тогда комната была полна золотого света, и тебе казалось, что это какое-то обещание лично для тебя, дуры. И это шептание природы в воздухе. Птичьи голоса. А на самом деле ты стала старше на одну весну. Моложе на одну весну, счастливее на одну весну, мудрее на одну весну, глубже  и проще на одну весну, на одну весну меньше.