Волхвы забудут адрес твой. Не будет звёзд над головой. И только ветра сиплый вой расслышишь ты, как встарь. Ты сбросишь тень с усталых плеч, задув свечу пред тем, как лечь, поскольку больше дней, чем свеч сулит нам календарь. Что это? Грусть? Возможно, грусть. Напев знакомый наизусть. Он повторяется. И пусть. Пусть повторится впредь. Пусть он звучит и в смертный час, как благодарность уст и глаз тому, что заставляет нас порою вдаль смотреть. И молча глядя в потолок, поскольку явно пуст чулок, поймёшь, что скупость - лишь залог того, что слишком стар. Что поздно верить чудесам и, взгляд подняв свой к небесам, ты вдруг почувствуешь, что сам - чистосердечный дар. 📆 1 января 1965 г. Иосиф Бродский 🖋️