Привет, друзья! Новостей никаких нет, есть стишок. Ну да, надо было сесть в тюрьму и (уже!) два года в ней просидеть, чтоб внезапно — впервые лет с 16 — начать писать стихи-про-любовь. Их там уже груда, никому не покажу, этот вот покажу. Не судите стр. Когда вода пойдёт на спад, мы будем спать,  И не увидим города в тумане, Где море, как безумный психопат,  Играет непросохшими домами,  Мы будем спать, без снов и без молитв,  Почти забыв, как пользоваться речью,  Мы не услышим, как шуршит отлив,  И наши мёртвые не выйдут нам навстречу, Мы будем спать, не дёргаясь во сне,  Не умерев, не заново родившись,  Не понимая, что лежим на дне,  И даже дамбой не отгородившись, Мы не проснёмся с наступленьем тьмы,  Мы всё, — спасибо всем, кто в этом зале, — Нас на ковчеге не было, ведь мы Непарные друг другу, нас не взяли, Обнявшись в отступающей воде,  Сцепившись в разведённой солнцем тине,  Не правые, не левые, нигде Не встретившиеся посередине. Нас вытащат, когда вода стечёт,  И мир добьёт свой бесконечный дебет,  Таких неподходящих, что ни Чёрт,  Ни Бог, ни даже море — не разделят.  22.05.2025