Никак не могу поймать ту струю, ту энергию, когда писал свои милые зарисовочки про таксистов, бабулек и повышенный холестерин. Очень хочется вернуться туда, где внутри была эта безмятежность. Даже походы к психотерапевту и внутренние эмоциональные проблемы были как будто частью творческого плана. Я даже не могу подражать самому себе, который был до начала войны. Помню в Москве в году так 2021-м я пинал хуи, писал этюды в свой телеграм канал. Вроде мне, как обычно, было тревожно и вообще я весь из себя такой биполярщик. Но какое это было золотое время все же. Я за последние четыре года иссох внутренне от злобы и ненависти и ничего не могу с этим поделать. Иногда я думаю, откуда вообще в моем теле столько злобы и когда она пройдёт? И злобы к кому? К какому-то лысому человеку, которого я никогда в глаза не видел. Что вообще это за человек и почему моя жизнь так сильно начала от него зависеть… Иногда пытаюсь искусственно вернуться в то творческое состояние городского сумасшего и фрика. И обстоятельства позволяют - живу у моря и могу, как и раньше, пинать хуи сколько угодно. И писать могу сколько угодно, но мне противно от самой мысли писать. Не знаю как вообще родился этот текст.