Я знаю, что красива: зеркала не врут, да и чужие взгляды в метро говорят сами за себя. Подруги вздыхают: «тебе бы моделью быть», а я листаю приложение для знакомств и думаю, почему тут одни милые добряки с потухшими глазами. Встречаюсь с ними как на выставке неудачников. Вот художник без гроша, живёт у мамы, пишет мне стихи про «музу». Вот музыкант с гитарой, но без мозгов собрать группу. Вот «бизнесмен», который продаёт носки в переходе и верит, что «вот-вот сорвёт куш». Все они смотрят на меня как на приз из тира, единственное ценное, что им досталось. А те, кто нравятся мне, уверенные и с огоньком, проходят мимо или флиртуют, но не зовут на свидание. Один так и сказал другу при мне: «слишком хорошо выглядит, наверное, стерва». Я тогда купила торт и ела его в парке одна. Подруга говорит: «Ты их притягиваешь, потому что сама добрая». Может, дело в этом? Я улыбаюсь тихоням, слушаю их жалобы на судьбу, и вот он тает: «Ты единственная, кто меня понимает». Понимаю. А потом он ночует на моём диване, потому что «ссора с родителями», а я жду, когда же он уйдёт. Вчера увидела в кафе парня «моего типа» — увлечённо работал за ноутбуком. Наши глаза встретились, он потупился. Через пять минут ко мне подсел тот самый поэт с кривой улыбкой: «Вы такая одинокая… Может, я вас развеселю?» Бесит.