Хорошая моя, здравствуй. Друг мой, привет Прости меня. Прости, что добивал, когда тебе больше всего требовалась поддержка. Прости, что забывала кормить, одевать по погоде, водить к врачу. Прости, что выбирал кого угодно, кроме тебя. Прости, что терпела там, откуда давно уже нужно было бежать. Прости, что смеялся, когда тебя унижали, чтобы не прослыть занудой. Прости, что возвращалась туда, где не ждали. Прости, что предавал свои мечты ради чужих капризов. Прости, что соглашалась на меньшее, потому что боялась одиночества. Прости, что говорил: «Всё нормально», когда это было совсем не так. Ты обратила эти слова к самой себе, верно? Попросил у себя прощения? Сегодня — Прощёное воскресенье. И мы уже просили прощения у всех подряд. Малознакомой прихожанки. Водителя такси. Соседки. Троюродной бабушки двоюродного племянника. Только не у себя. А ведь именно себе, своей душе бессмертной, мы больше всего вредим. Когда предаём ценности. Когда заставляем себя быть «удобными». Идём на поводу страхов. Не верим в себя. Не просим помощи. Делаем вид, что нормально. И сегодня тот день, когда можно честно признать: «Я делал себе больно». Потом: «Мне жаль, что…» Дальше: «Прости меня за…» И наконец: «Я тебя люблю». Без оправданий: «Так получилось», «я не знал», «они виноваты». Без посыпания головы пеплом. Без засмеивания. Сегодня — день правды. И именно в ней Бог. Не обвиняет. Не добивает. Не напоминает список промахов. Прощает. Любит. Носит на руках. Прости меня. Священник Александр Гаврилов