*** Бывало, что ни гречки, ни пшена, И вера примыкала к потепленьям - Я сын Зимы, и Осень мне жена, Но сын мой летний, и пребудет летним, И каждый здесь по-своему хорош, Когда, веретена неугомонней, Само мы время будто жнём, как рожь, Меж буйных шквалов и шипящих молний, Но выйдет солнце из-за маяка, И нас не сдаст ни той, ни этой кодле, Поскольку мать моя со мной мягка, Россия-мать, Зима моя - доколе?