*** Маски на лицах, Страницы в огне, Искусство творится В той пелене. Пелена опьяняет, Человек пропадает В той тени безмолвной, Где умирает душа. И то тело без чувств, Когда на улице солнце, Идет по тропинке искусств. Человека встречает очаг, Где страницы еще не сгорели, Где люди попали впросак, Когда свои маски надели. Но в тех масках никто уж не дышит, Иллюзиями окружены Все те, у очага, не слышат, Все сном уже омертвлены . И так вот пропала душа В искусстве сожжения книг, Но тот очаг иллюзий горит Для масок, которых мы живем этот миг…. Д.Шафеев