С добрым утром! Сегодня не для вас мой маленький рассказ: Жила-была на свете Мечта. Маленькая, тихая, почти незаметная. Сидела в самом дальнем углу души одной женщины и ждала. Год, пять, десять. Двадцать лет ждала. А женщина мимо неё каждый день ходила и не замечала. Некогда было. Дети, работа, борщи, кредиты, чужие проблемы. Однажды к женщине пришла Усталость. Не обычная, а та самая, глубокая, от которой утром не хочется глаза открывать. И вдруг женщина видит — в углу что-то светится. Тускло, еле-еле, но светится. Подошла. А там Мечта. Худенькая, бледная, чуть живая. Ты кто? Я твоя Мечта. Мы знакомились, когда тебе было двадцать три. Ты сказала «потом». В тридцать — «не сейчас». В тридцать пять — «уже поздно». В сорок — перестала заходить в этот угол вообще. Женщина заплакала. Но ведь правда поздно. Мне сорок пять. Все поезда ушли. Мечта улыбнулась. Я двадцать лет сижу в темноте, без еды, без воды, без доброго слова. И живая. Может, я покрепче, чем ты думаешь? Тут из-за угла вылезло Сомнение. Толстое, сытое, довольное. Не слушай её. Люди засмеют. Денег нет. Таланта нет. Сиди где сидишь. А следом пришёл Страх. Высокий, холодный. Даже не думай. Провал. Позор. Лучше не начинать. Мечта посмотрела на Страх и рассмеялась. Я тебя помню. Ты приходишь каждый раз. Она отступает. Потом плачет в подушку. Тебе не надоело? Я её защищаю, — буркнул Страх. От чего? От жизни? Женщина встала. Посмотрела на Сомнение — жуёт очередной повод не начинать. На Страх — загораживает выход, как обычно. На Мечту — маленькую, но живую. И сказала: я не знаю, получится ли. Не знаю, с чего начать. Но сидеть в этом углу больше не хочу. Пошли. Подошла к двери. Страх загораживал проход. Она посмотрела ему в глаза. Подвинься. Мы выходим. И Страх — впервые за двадцать лет — отступил. Не исчез. Просто отошёл на шаг. Этого хватило. Сомнение крикнуло вслед: ты пожалеешь! Может быть. Но хотя бы будет о чём жалеть. --- Это для тех, у кого в дальнем углу души сидит что-то маленькое и светится. Для тех, кому говорили «поздно», «глупо», «не твоё». Для тех, кому сорок пять, пятьдесят — и кажется, что все поезда ушли. Они не ушли, а пока мы живы. Просто на другой платформе. ----- Короткая версия - хотите полную? Хотите другие рассказы?