ПОЭТ ВЛАД МАЛЕНКО

МОРЕ ВЕЛИКОГО ЯЗЫКА А поедем на море Великого языка? Там стоишь у воды, И как будто идут века. Открываются тайны Космической глубины, И сигналят дельфины «Онегина» из волны. Скоро будет война, Захотят это море сжечь. Чтобы душу убить, Отнимают сначала речь. У индейцев навахо Слова прожигали лёд. Только нет их теперь - Из трубы кока-кола бьет. Чайка Лермонтов! Накричи, напророчь, скажи, Оживет ли маяк в этом долгом тумане лжи?! Мы стоим на коленях, Пока корабли идут, И вручную сгребаем Словечек с...

Вяхирь Пять лет назад, 16 марта 2021 года для новой неведомой жизни упорхнул в синие небеса мой друг поэт Владимир Вяхирь. В этот мартовский день мы всегда приезжаем с моими товарищами в Сергиев Посад, чтобы в библиотеке имени Василия Розанова вспомнить Владимира Ивановича и рассказать о нем новым людям. В моей новой книге «Проза в царапинах» есть рассказ «Вяхирь». Пусть этот эпизод из него порадует и вас: «Посреди жизни, под водной гладью Плещеева озера обнаружил Вяхирь Владимир Владимирскую ик...

А у чайника кровь из носика. Ты монету на счастье бросила. И пока она стыла в воздухе, Ее птица склевала грозная. А на небе все время родинки. И как сердце устали ходики. Потекли вдруг с портрета бабушки Слезы теплые к нам на варежки. Мы похожи на одуванчики. Слева девочки. Справа мальчики. Нет ни взрослых вокруг, ни бережных. И давно уже ты не веришь мне. Мы экраны целуем пальцами И у каждого сердце в панцире. - Как же снять броню, не подскажете? Ладно, ладно. Останусь в гаджете… Вот весна наст...

И останется вдруг полвесны! На волне огоньков подвесных Из Москвы ускользнуть опаленной, Где скворечникам голые клены Первых птиц отдадут под окном! И где дождик, смешавшись с вином, Опьянит постаревших юннатов. Все купюры внутри банкоматов Достоевским зажгутся огнём. Там солдат не застал полвесны. У земли столько ран полостных. Он в одной из них маму увидел, И она ему крикнула: «Витя!», Но посыпалось небо, как торф… Кто-то рядом прокашлял «готов», Чтоб архангелы в мокрых разгрузках Его хором от...

Весна стоит в пальто коротком И утешает, как умеет. Не привыкай к военным сводкам, Не то душа окоченеет. Не привыкай смотреть на карты, Не то покроешься коростой. Кто это время нам накаркал? Чужой нездешний ворон пёстрый. Хочу, как мальчик, взять рогатку И победить в лесу волчицу. К щеке часов прижали ватку, Из цифры восемь кровь сочится. Луна на Пасху ляжет решкой, И смерть не выйдет на работу. Москвичка в утренней кафешке! Не привыкай к донецким фото. Не то тебя железом тронет, Не в Волновахе,...

Река впадает в детство, а потом С корабликом бумажным под мостом Играет и становится туманом. Забуду про стихи, займусь романом, Придумаю героев и страну Он женится, пройдёт через войну, Она его дождётся непременно, История творится внутривенно, Не за окном, а в сердце по ночам. Весну питает мокрая подушка, Любая птица в небе - не игрушка, Март раздаёт владения грачам, Готовится к предательству Иуда, Гордясь, что он историю творит, И проститутку посещает стыд, И все хотят какого-нибудь чуда, А ч...

Крымская музыка Как рукой мне белой чайкой помаши, Объяви, что отступают холода. Это масло древнегреческих машин, А не просто черноморская вода. Отучила нас двуручная пила Подносить вино друг другу на весле. В детстве виделись из Ялты купола И сады Константинополя во мгле. А теперь по музыканту и фагот, Не отбилась от медуз Медведь-гора, Лишь настырный пограничный вертолёт, Как Шаляпин распевается с утра. Не жалей, что половины не сбылось, Эти воды скроют горе и треску. Ими смазал Телемах земную...

В ДЕНЬ ПОЭЗИИ У Москвы то под глазом фингал… Это март ей вчера помогал. То постится, то выпьет стихи, То грешит со студенткой МАРХИ. А сугроб, будто толстый журнал - Почернел и плевки прожевал. Старым миром его издают, Ну, а новым на солнце сдают. Я - Цветаев, Есенина - ты , День поэзии - тень немоты. Ритма-бритва и солнечный жир. Графоманов раскрученных пир. Предлагаю податься в балет Всем, кто носит медальку «поэт», Чтобы рифму «кишка не тонка» Проверять шесть часов у станка. Подключил снегови...

Простуженный март на картине: Разбита бутылка Martini, По стёклам размазана тушь, И женщина юркнула в душ. О, март - собутыльник Пикассо… В полосках вечернего часа Художником слеплен для вас Из капель, из рюмок, из глаз. Из мокрых фигурок в ротонде, Из запахов синих конфет, Не слышных на западном фронте, Где замер над степью рассвет. Где облако в звездных обмылках Собакой глядит из угла. Где мальчик плывёт на носилках Над снегом сгоревшим дотла. VM Канал Поэт Влад Маленко в МАХ

Выражаю благодарность литературному журналу «Отчий край» за мое выдвижение и победу в престижной номинации «Выбор российских учителей».