Стихи каждый день

В лощинах снег, слоистый, как слюда, От падающих капель конопатый. Смотри! — ручей надбил скорлупку льда И снова спрятался, как виноватый. Он что-то с берега хотел стянуть, Уже струю он протянул, как руку, — Кусок коры, хвоинку — что-нибудь, Что первых поисков умерит муку… Краснеет пня струящийся надрез, Лучи в ветвях плетут свои корзины, Ноздрями мха свободно дышит лес, Лед на воде не толще паутины. Я прутиком разбила лед ручья: Бери весну, ручей, — она твоя! Новелла Матвеева

Должен признаться вам, не тая: я очень со зверем дружен. Но что касается кошек, то я всегда к ним был равнодушен. Так я и жил бы на свете, но вот, откуда – не знаем сами, у нас появился рыжайший кот, маленький, но с усами. Этакий крохотный дуралей с повадками пса-задиры, некоронованный царь зверей в масштабах нашей квартиры. И я подружился с этим котом за то, что сколько угодно он слушал молча меня, и притом слушал весьма охотно. Мои стихи ему по нутру, и он изящным движеньем принюхивается к мое...

Люблю двужильных. Не люблю двудонных. Двуличных не люблю и двухэтажных. Я больше всё за тех — за непоклонных. Я больше всё за тех — за непродажных. Они бывают истинно прямыми. Стой на своём — они тебе помогут. Они бывают жёсткими и злыми, И только подлецами быть не могут. Без гордой фальши и без позитуры, Крутые, как вершины на отрогах, Они хранят достоинство натуры На трудных человеческих дорогах. Сергей Островой

Я полюбила быт за то, что он наш общий быт, что у меня твое пальто на вешалке висит. За тесноту, за тарарам, где все же мы в тепле, за то, что кофе по утрам варю лишь я тебе. За то, что хлеб или цветы,— привыкла я с трудом!— приносишь вечером и ты, как птица в клюве, в дом. Пускай нас заедает быт, пускай сожрет нас, пусть,— тот, где в твоих ладонях спит мой очумелый пульс. Тот, где до нас нет дела всем, где нет особых вех, где по-московски ровно в семь он будит нас для всех. Римма Казакова

Будь вечным лето, всё бы погорело. Будь вечной осень, всё бы отсырело. Зимою вечной всё б оледенело. Вот вечная весна — другое дело. Валентин Берестов

Что в имени тебе моем? Оно умрет, как шум печальный Волны, плеснувшей в берег дальний, Как звук ночной в лесу глухом. Оно на памятном листке Оставит мертвый след, подобный Узору надписи надгробной На непонятном языке. Что в нем? Забытое давно В волненьях новых и мятежных, Твоей душе не даст оно Воспоминаний чистых, нежных. Но в день печали, в тишине, Произнеси его, тоскуя. Скажи: есть память обо мне, Есть в мире сердце, где живу я… Александр Пушкин

Люди дрожат от стужи Северной злой весной, А мне показались лужи Небом на мостовой. Я расплескала небо, Волны бегут гурьбой. Если ты здесь не был, Мы побываем с тобой. Мы побываем всюду: Кто уцелел в огне, Знает, что жизнь — чудо, Молодость — чудо вдвойне. Юлия Друнина

Не стращай меня грозной судьбой И великою северной скукой. Нынче праздник наш первый с тобой, И зовут этот праздник — разлукой. Ничего, что не встретим зарю, Что луна не блуждала над нами, Я сегодня тебя одарю Небывалыми в мире дарами: Отраженьем моим на воде В час, как речке вечерней не спится. Взглядом тем, что падучей звезде Не помог в небеса возвратиться, Эхом голоса, что изнемог, А тогда был и свежий, и летний,— Чтоб ты слышать без трепета мог Воронья подмосковного сплетни, Чтобы сырость ок...

Я испытал все испытанья. Я все познания познал. Я изжелал свои желанья. Я молодость отмолодал. Давно все найдены, и снова Потеряны мои пути... Одна отныне есть основа: Простить и умолять: «прости». Жизнь и отрадна, и страданна, И всю её принять сумей. Мечта свята. Мысль окаянна. Без мысли жизнь всегда живей. Не разрешай проблем вселенной, Не зная существа проблем. Впивай душою вдохновенной Святую музыку поэм. Внемли страстям! природе! винам! Устраивай бездумный пир! И славь на языке орлином Тебе...

Для грусти нету оснований, Кочуем в длинном караване Всех поколений и веков, Над нами стая облаков, А перед нами дали, дали. И если полюбить детали, Окажется, что мы богаты Восходом, красками заката, И звуками, и тишиной, И свистом ветра за стеной, И тем, как оживают листья Весной. И если в бескорыстье Земных поступков наших суть, Не так уж тяжек этот путь. Лариса Миллер