Поэзия любви

Вчера шёл один по улице, Твердил, что надо уезжать, И если уезжать — то навсегда, Чтоб больше сюда не возвращаться. Повторял, что ты, конечно, не права, Бранил за каждое твоё слово, Твердил: другую я найду — Назло, на беду, любую другую. То медленней шёл, то быстрей… И вот я уже у твоих дверей. —Расул Гамзатов Поэзия любви

Если окажусь в беде, Если сознанье погасло везде, Я всё равно приду. Ты слышишь? Доберусь — хоть ползком, лишь бы дышащим… А когда след мой затерян следом, И рассвет пришёл, а меня — нет за окном, Не сердись, не мучайся, милая, Просто меня в этом мире уже нет… — Эдуард Асадов Поэзия любви

Клянусь, я счастлив как никто! Каждое утро — новый дар: то мелькнёт бабочка в кустах, то пушистый снег, как мех, то рябина в огне закатов. Спрашиваю: «За что мне это?» — в ответ тишина, и где-то внутри шепчет жизнь: «Это я решу». —Лариса Миллер Поэзия любви

Стихи — как витамины, принимай их каждый день! Этот — будто малина, этот — свежий, как весна в апреле. Этот — горький только вначале, но чуть полежит на языке — и тревоги, и печали исчезнут в твоей душе. Этот — сочнее арбуза, этот — сладкий, как варенье... Бери стихи с собой повсюду, пусть звучат они везде и всегда! — Янис Грантс Поэзия любви

«В жизни я знаю лишь два настоящих несчастья — болезнь и угрызения совести. А счастье — это просто их отсутствие». — Лев Толстой Поэзия любви

Письмо матери. Ты жива, моя родная? Жив и я. Привет! Пусть над твоей избушкой снова льётся тёплый вечерний свет. Говорят, тревожась, ты грустишь сильнее, в старом шушуне выхожишь к дороге в сумерках. Тебе снится: в кабаке мне в сердце вонзили нож. Не бойся, мама. Это бред. Не умру, не увидев тебя. Я всё тем же нежным стал, мечтаю — скорее с этой тоски мятежной вернуться в наш низкий дом. Вернусь, когда белый сад раскинет ветви весной. Только не буди на рассвете — не так, как восемь лет назад. Не...

Порой тот, кто лишён зрения, видит больше нас — зрячих. Он смотрит сердцем, и в этом — глубокий смысл. А мы проходим мимо чудес, что вокруг. Нас ограничивают пустые ценности. Ценим лишь то, что куплено за деньги, но по-настоящему важно то, о чём молились со слезами. Храним драгоценности в шкатулках, но теряем уважение друг к другу. Мерзнем — и надеваем тёплую одежду, не замечая, что батареи не спасут от холода внутри. Мы только ждём тепла: получать, гресться... гресться... Но не хотим сами стать...

О чём я думаю сейчас? О падающих звёздах… Смотри, вот одна — немая, будто призрак, режет небо алмазным следом и гаснет в темноте, не успев дрожать. Не спрашивай, где скрылась та звезда. О, умоляю, молчи, затаи дыхание! Я знаю — она разлетелась искрами где-то внутри моей души. —Владимир Набоков Поэзия любви

Я не прошу твоей любви — она в надёжных руках... Поверь, твоей невесте я не шлю ревнивых строк. Но прими один совет: пускай читает мои стихи, пускай хранит мои портреты — так ведь велят приличия! Им, этим глупым, важней ощущение победы, чем светлые беседы о дружбе и память о первых днях нежности... Когда твой милый удел — горсть счастья — будет прожита, и душа устанет, и всё покажется пустым — в мой торжественный час не приходи. Я тебя не знаю. Чем смогу я помочь? От счастья я не лечу. —Анна Ахм...

Наверное, я пропал: стоит закрыть глаза — и она передо мной. Сердце замирает, но как мне до неё? Она была в Париже, вчера — не только там. Пел ей про Дальний Север, про юг, про того, кто был до меня… Но ей до меня? Она в Варшаве, потом в Иране, сегодня здесь, завтра — в Осло. Бросил работу, рылся в словарях, хотел сказать по-польски: «Прошу, пани, примите, каков я…» Но ей дела нет. Мне за ней не поспеть. Я в ловушке, я в беде. Кто был с ней до меня и кто будет после — пусть испытывают счастье. Я...