Читал, но забыл | Литература

📖 Читал, но забыл

📖 Читал, но забыл

А мы, их жалкие потомки, скитающиеся по земле без убеждений и гордости, без наслаждения и страха, кроме той невольной боязни, сжимающей сердце при мысли о неизбежном конце, мы не способны более к великим жертвам ни для блага человечества, ни даже для собственного счастия, потому знаем его невозможность и равнодушно переходим от сомнения к сомнению, как наши предки бросались от одного заблуждения к другому, не имея, как они, ни надежды, ни даже того неопределенного, хотя и истинного наслаждения, ...

Вранье есть единственная человеческая привилегия перед всеми организмами. Ф. М. Достоевский, «Преступление и наказание» 📖 Читал, но забыл

Я хотел бы Жить И умереть в Париже, Если б не было Такой земли — Москва. В. В. Маяковский, «Прощанье» 📖 Читал, но забыл

Почему некоторые слова и цитаты так западают нам в душу? Ответ на этот вопрос вы можете найти в этом посте, рекомендую прочитать его: https://t.me/radio_aktivnoe/99 Он о словах, которые оставляют эхо и помогают ощутить то, чего так недоставало. Хороший текст.

Я вас любил. Любовь еще (возможно, что просто боль) сверлит мои мозги. Все разлетелось к черту на куски. Я застрелиться пробовал, но сложно с оружием. И далее: виски: в который вдарить? Портила не дрожь, но задумчивость. Черт! Все не по-людски! Я вас любил так сильно, безнадежно, как дай вам Бог другими — но не даст! Он, будучи на многое горазд, не сотворит — по Пармениду — дважды сей жар в крови, ширококостный хруст, чтоб пломбы в пасти плавились от жажды коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст! И....

Я их знаю всех: это всё мошенники; весь город там такой: мошенник на мошеннике сидит и мошенником погоняет. Все христопродавцы. Один там только и есть порядочный человек: прокурор, да и тот, если сказать правду, свинья. Н. В. Гоголь, «Мёртвые души» 📖 Читал, но забыл

Уже второй должно быть ты легла А может быть и у тебя такое Я не спешу И молниями телеграмм мне незачем тебя будить и беспокоить В. В. Маяковский, «Неоконченное» 📖 Читал, но забыл

Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина… Я на это наткнулась случайно И с тех пор всё как будто больна. А. А. Ахматова, «Двадцать первое. Ночь. Понедельник…» 📖 Читал, но забыл