Меланхолия писателя

Сна недостаточно – мне нужен пистолет.

Собери себя из осколков.

Моё молчание было громче всяких слов, которых никто так и не услышал.

Ничего не зажило, хоть и стало легче в плане переносимости душевных ран. Я чувствую, как внутри меня разлагается нечто живое и одинокое.. мои воспоминания, надежды, мысли, грёзы. Интересно, осталось ли во мне благо хоть с пылинку?

Проблема в том, что именно ты выбираешь сделать сегодня, откладывая то, что можно сделать сегодня – на завтра, а после уже на месяца, года.

Понедельник и ночь воскресенья. Лёгкая хандра, тоска. Устаю от насущного, хочется поскорее свести концы с концами, ибо негде брать тех же сил и мотивации.

Как долго вы следите за моим творчеством и почему?